Oleografía

Es una oleografía sin remedio. La miro sin saber si veo. En el escaparate están

otras y aquélla. Está en el centro del escaparate en el punto que me impide la

visión de la escalera139.

Ella estrecha a la primavera contra el seno y los ojos con que me mira son

tristes. Sonríe con brillo del papel y los colores de su faz son encarnado. El cielo por

detrás de ella es azul de tela clara. Tiene una boca perfilada y casi pequeña sobre

cuya expresión postal los ojos me miran siempre con una gran pena. El brazo que

sostiene las flores me recuerda al de alguien. El vestido o blusa está abierto en un

escote ladeado. Los ojos son realmente tristes: me miran desde el fondo de la

realidad litográfica con una verdad cualquiera. Ha llegado con la primavera. Sus

ojos tristes son grandes, pero no es por eso. Me separo de enfrente del escaparate

con una gran violencia encima de los pies. Atravieso la calle y me vuelvo con una

rebelión impotente. Ella sostiene aún la primavera que le han dado y sus ojos son

tristes como lo que yo no tengo en la vida. Vista a distancia, la oleografía acaba por

tener más colores. La figura tiene una cinta de color de más rosa rodeándole lo alto

del cabello; no me había fijado. Hay en unos ojos humanos, aunque litográficos,

algo terrible: el aviso inevitable de la conciencia, el grito clandestino de haber alma.

Con un gran esfuerzo, me levanto del sueño en que me mojo y sacudo, como un

perro, las humedades de la tiniebla de bruma. Y por cima de mi despertar, en una

despedida de otra cosa cualquiera, los ojos tristes de la vida toda, desde esta

oleografía que contemplamos a distancia, me miran como si yo supiese de Dios. El

grabado tiene un calendario en la base. Está enmarcado, por arriba y por abajo, por

dos listones negros de una convexidad pintada malamente. Entre lo alto y lo bajo

de lo suyo definitivo, por sobre 1929 con viñeta obsoletamente caligráfica que

cubre el inevitable primero de Enero, los ojos tristes me sonríen irónicamente.

Es curioso de dónde, al final, conocía yo la figura. En la oficina hay, en el

rincón del fondo, un calendario idéntico que he visto muchas veces. Pero debido a

un misterio, oleográfico o mío, la idéntica de la oficina no tiene ojos de pena. Es

sólo una oleografía. (Es de un papel que brilla y que duerme por cima de la cabeza

del Alves zurdo su vivir de esbatimento.)

enfermedad súbita en el alma. No tengo fuerzas para rebelarme contra este
absurdo. ¿A qué ventana hacia qué secreto de Dios me arrimaría yo sin querer?
¿Para dónde da el escaparate del vano de la escalera? ¿Qué ojos me miraban en la
oleografía? Estoy casi temblando. Alzo involuntariamente los ojos hacia el rincón
distante de la oficina donde está la verdadera oleografía. Estoy elevando los ojos
hacia ella constantemente.

Lectura a cargo de Frida azul, gracias amiga...