Traición

«Tardes de infancia», óleo de Manuel Tricallotis

 

Este mundo de enfrente se encarama
donde puede y es tuyo sin saberlo,
a tu vida traiciona sin buscarlo
y no tienes la culpa.

                                                    En el pasado
fuiste feliz con la tranquilidad
de aquellos sueños, todas las promesas:
habitaba en tu mente un bosque inmenso
y siempre te asombrabas
con el murmullo de las caracolas.
Te sentías seguro en sus manos, protegido
por la mirada noble y bondadosa del padre.
Detrás de su existencia sólo había
una debilidad única: tú.

                                                           Nunca
más brillarán los ojos como entonces,
víctima de una infancia
demasiado perfecta.

De "Un intruso nos somete", 1997

Juan Carlos Abril 

Elegía

        «Elegía», óleo de Miguel Gil

La noche es el escudo
que abarca su mirada,
la tierra que rodea
desde el riesgo a la tumba.
                                 Ya amanece
en la posada del acantilado
donde cuelga un farol
y un letrero que gime en las tormentas
infernales de invierno.

Aquí vibra el dominio de la espada,
mano que empuña su destino
libre y que atraviesa
el territorio de la dignidad.
                               Yo prometo
la tierra de los sueños,
lejana de las leyes de los hombres
que ahora contemplamos.
                               Voz inerte,
viento, nostalgia. No te apresarán
los perros convocados que persiguen
el olor de una muerte fugitiva,
ni cederán el hambre, los pies siempre cansados,
la persistencia del dolor.
                             Yo sé
que este horizonte púrpura consigue,
como fuego y presagio,
el rastro insoportable de la cólera,
la luz de la esperanza. 

Juan Carlos Abril

 

Don de la ingenuidad

                      «El regreso», óleo de José Luis Prieto

Cuando regreses

a la ciudad verás las ilusiones

que madrugan con sus acentos

incapaces de desprenderse

del pasado, que ignoran

lo mismo que nosotros.

Tú ni siquiera sabes por qué vives,

cómo es posible limitar

la realidad de varias formas,

si es tuyo este deseo

en la utopía de los débiles,

rebeldes, nunca hermosos.

No dormirán las culpas hasta tarde

y en su espiral el ruido

con su dragón ajuglarado

bisbiseará un nuevo día:

Horarios imposibles,

beata actividad.

Contra ti mismo cuántas veces;

cuántos modos conoces

de hacerte daño.

Ya no quedan violines

y la melancolía de las fuentes

posee menos memoria

que sentido común.

He de explicarlo casi todo.

El tiempo, como un herpes, su sintaxis

sin posibilidad. Irás

pero no volverás.

Este país tiene la pata herida.

Yo quise destruirme

fregando platos,

dije lo que me apetecía.

En los desfiladeros

de mis eses,

con el afán

de principios de curso

superé mi propia rutina

y eliminé

lo que no soportaban.

Unos dicen que ha muerto,

otros que nunca morirá.

Aún así

te convences con poco.

Colono de una lengua

que hoy sigues recordando,

quiero reírme

de esas largas genealogías

mientras diseño aquí mi casa:

encinas y palmeras,

tamarindos,

palabras con descuento

e insistencia:

es tu virtud.

Y otro episodio

dentro de ese vacío

infantiloide

que debes aceptar

intermitente,

la descripción de un personaje

con flexibilidad: ser puente o río.

Juan Carlos Abril